Não é que eu não te toque.

É que algo em mim ainda tenta

retardar o que já começou.

O calor vem de baixo,

sobe sem pedir acordo,

instala-se como certeza antiga,

dessas que o corpo reconhece

antes de qualquer explicação.

Não te aprendi com os olhos,

te aprendi com o pulso.

Quando penso em ti,

não penso — respondo.

A carne entende o chamado

e se inclina,

como se a espera tivesse sido

apenas uma forma lenta

de aproximação.

Não há escolha,

há condução.

O desejo não pergunta,

não negocia,

não aceita adiamentos longos demais.

Ele apenas avança

até que a distância perca sentido.

O amor que vem

não se oferece com cuidado.

Ele toma, ocupa, permanece.

É inteiro demais para caber

na ideia de futuro.

E se ainda não te alcancei,

é porque o corpo, agora,

segue avançando por dentro,

sem recuo possível,

sabendo que o próximo passo

já não depende de mim.