Há dias em que sigo em pé

como quem atravessa um campo depois da colheita:

a terra ainda é terra,

mas falta o rumor do que crescia.

Faço do tempo um gesto contido,

ocupo as horas com coisas que não me pedem tudo,

aprendo a falar com o silêncio

sem esperar resposta.

Não é ausência

é um desvio de luz.

O mundo continua correto demais,

as ruas cumprem seu traçado,

o céu insiste em amanhecer.

E eu sigo,

não porque saiba para onde,

mas porque caminhar

é a forma mais honesta

de admitir que algo em mim

ainda espera.