Há quem confunda amor com vitrine.

Pega um sentimento emprestado, passa perfume de profundidade, coloca uma legenda com duas palavras difíceis e pronto: nasce uma alma intensa em edição limitada.

A poesia, coitada, entra limpa e sai fantasiada.

Vira recibo emocional, documento falso de grandeza, RG plastificado de uma sensibilidade que nunca compareceu para tirar a foto.

E há também a criatividade de xerox:

a pessoa copia a centelha, aumenta o contraste, muda a fonte, coloca uma vírgula dramática no fim e jura que foi revelação.

É quase bonito.

Quase.

Como uma flor de plástico tentando explicar primavera.

O problema é que, depois de falsificar tanto o próprio brilho, a criatura começa a acreditar no reflexo.

Alimenta a ilusão com garfinho de sobremesa, chama delírio de intuição, carência de destino, inveja de inspiração e qualquer migalha de aplauso de banquete espiritual.

Então a realidade, pobrezinha, tenta entrar pela porta.

Mas não consegue.

A casa está cheia de personagens, espelhos com filtro, frases roubadas, amores performáticos e uma multidão de “eus” ensaiando profundidade diante de uma plateia imaginária.

No fundo, é isso:

tem gente que não quer ser.

Quer parecer.

E parecer dá trabalho.

Exige figurino, iluminação, legenda, cenário, pose, testemunha e, se possível, alguém original por perto para servir de carregador portátil de autenticidade.

Mas a vida, essa velha senhora sem paciência para teatro ruim, sempre dá um jeito de apagar a luz no meio da cena.

E aí sobra o quê?

A pessoa.

Sem edição.

Sem metáfora.

Sem plateia.

Só ela, tentando convencer o vazio

de que aquilo tudo era presença.