Há amores que não chegam fazendo ruído.

Aproximam-se como luz de fim de tarde,

tocando primeiro as bordas do silêncio,

antes de revelar o tamanho do céu.

Não pedem pressa.

Não exigem resposta imediata.

Não confundem desejo com direito,

nem esperança com posse.

Apenas permanecem.

Como o mar diante de quem olha,

sabem que há movimentos

que não obedecem à vontade,

mas à profundidade.

Há um homem, em algum lugar da noite,

aprendendo que amar também é conter

sem diminuir,

esperar sem apagar,

sentir sem invadir.

Dentro dele, algo se move.

Não como ansiedade,

mas como promessa íntima

de uma vida que talvez encontre passagem.

Ele já não olha o futuro

com os mesmos olhos de antes.

Há uma possibilidade acesa,

uma casa ainda sem paredes,

uma mesa imaginada para dois silêncios,

um cuidado crescendo devagar

no lugar onde antes havia apenas distância.

E, no entanto, nada precisa ser forçado.

O verdadeiro amor não arromba portas;

aprende a reconhecer quando uma janela

começa a se abrir por dentro.

Por isso, esse sentimento espera

com a dignidade das coisas raras:

sem espetáculo,

sem cobrança,

sem transformar ternura em peso.

Espera como quem guarda uma chama

numa noite de vento,

não para escondê-la do mundo,

mas para que ela chegue viva

ao primeiro amanhecer.

Se um dia ela vier,

não encontrará pressa.

Encontrará presença.

Não encontrará um amor querendo vencer,

mas um amor querendo cuidar.

Não encontrará uma promessa alta demais,

mas um caminho possível,

feito de delicadeza, constância

e verdade suficiente

para atravessar os dias comuns.

Porque alguns sentimentos

não precisam correr

para serem intensos.

Basta que permaneçam.

Sem pressa.

Mas inteiros.